- Global Atlantis -


I wander this world unheeding.

Harking back to phantom auroras

Of ancient inland glaciers, or the specter

Of continental, ice-melt tsunamis,

Rising a mile-high in the sky.


I wander dry-shod the sub sea talus of Atlantis.

Back when it was a world of milk and honey,

Bathed in a stratosphere of a milky ice fog,

Blood-warmed from below by steady conveyor belts

Of multiple Gulf Streams.


Look up to the heavens.

The stars are fixed in their course, only slightly distorted.

This older sky was aglow with the shift

Of ice prisms and auroras: digital videos

Instead of our analog stills in black and white.


The Sun and the Moon were fairer to behold,

Incandescent, kaleidoscopic, mirror-twinned at times,

Caught in the prism-shift of ice crystal skies

Floating on several jet streams.

Day-lit glaciers cast their glow

Beyond the horizon of the night.


Laser-like fireworks projected onto the Moon

Pleasing to the eye.

The sun was bathed in a soothing purity of color,

Never the same for an instant, its reflections

Flared briefly or for the full length of the year.


These skies were as clear as good crystal.

Sometimes misty, chill, and still,

Between bracing breezes of clearing dryness.

Temperatures were steady along those shores,

Tropical during the day and refreshing by night.


Birds kited over virgin woods and shores,

The sky was filled with them and their birdsong in flight

That mirrored the silver flash of schools of fish

Frothing along coastal shores, and the luxury of fruiting trees

In every shade of green, as far as the eye could see.


But hold on, can’t you hear it? Something’s gone wrong!

Birds explode into the air.

Dogs howl. This solid ground – long-steadied

By massive inland ice –

Begins to moan, shake and quiver.


A dozen Lake Superiors thunder down,

Masses of water crested with glaciers.

One of dozens, perhaps hundreds of

Frigid lakes a mile deep or more,

Once tucked behind mid-continental ridges.


When the ice dam melts and gives way,

A wall of water hurtles toward the sea;

It floods intervening mountain ranges,

Throws itself across watersheds and valleys,

The way good cavalry would cross rough ground,

It howls and looms relentlessly for the ocean.


This more and more often.

Every few thousand years or more –

More or less – this ice melt would toboggan

Down from the heights, cresting across the narrow tundra,

To the continental shelf and then out to sea.


Score each continent into quadrants.

Set a water droplet to roll down from one of them.

Raise the sea level by another three hundred feet

Since the last ice age.


Subdivide those continents

By drawing lines across the length and breadth

Of major mountain spines and watersheds.

These intersections could shed such ice tears.


Enough ice melted from those inland contours,

To top off the ocean by three hundred feet.

Flooding marine shelves that had long gone dry

Up to current sea levels, in incremental waves.


She’ll be coming down the mountain when she comes…

Miles high? Hundreds of yards?

Does it matter? Down the bed of mighty rivers

And their mountain valleys,

Looming higher from their squeeze.


Its shifting mass triggers volcanoes along its path;

Shaken fault lines unlock earthquakes.

The blast wave of crushed air

Scythes whole forests

A hundred miles from its path.


Screaming down valleys, drowning plains,

A thousand Aswan Dams burst out at once,

Chock full of icebergs, massive trees, crashing boulders,

Of lava flowing pyroclastic and the howl of thunder.

Nothing escapes anywhere near the midstream.


This wall of water is hundreds of yards high,

Crowned with swelling pyroclastic cloudbursts.

Global tectonics awaken from their frigid slumber,

The Earth rocks and rolls and rings like a bell.

Steam-screaming lava, rock scoured by the megaton.


This ice tear rolls into the ocean,

Would it really matter from where?

When it reaches the coastline, it spreads out laterally

Once-friendly shores are combed by tsunamis;

And, unstoppably, to facing shores.


Sometimes, one continent would bake alone,

Most of its ice shed in one fell burst (Africa?).

Others (Asia?)

Would have shed theirs at random:

Each newly shed tear at some solar frequency?


These catastrophes would have taken place, most often,

Across an ice sheet coating the downslope ground

That would have absorbed it

And melted afterward, withdrawing or advancing

Leaving no trace of their passing.


Until our seas had topped off;

The older history brought to an end and ours begun.

So much water flung down so quickly

From frozen summits to tropical seas,

Would have crashed the planetary climate.


Forty days of rain?

Not once

But much more often.

Not in one region alone,

But along every ancient coastline.


Before then, when those abyssal plains were dry,

(With thick glaciers perched high up in the clouds),

What refined cities adorned those shores?

Cosmopolitan, ecosensitive,

Obsessed with freedom and equality?


What could those cities have looked like

Before they got drowned and scoured away,

And their inhabitants long since forgotten?

What did they sing about, with love?

That which follows perhaps, or something better?


Their villages tidy, their beacon-bright cities,

Homeports of a nautical world civilization.

All the perfections of artistry,

Tradecraft of subtle wisdom,

And the music of childish laughter far and wide.


Cities set like jewels in the ribbon of these shores,

And parish networks of baroque craft and ripening fruit,

Set downstream of the mouths

Of the Ganges/Mekong, of the Mississippi/Orinoco?

And of lesser yet quite mighty streams.


These continents were closer-spaced,

Athwart seas one could almost walk across,

Such was the bounty of their fishery. Great barrier reefs

Along every coastline incandescent with sea life.

Mile-wide rafts of tangy, tasty seaweed.


Milder seas in good season, and smaller,

With mini-monsoons dependable for navigation.

Islands where our shallows lie, mountains instead of our islands.

They sheltered ships from storms more dramatic than dangerous,

Their strong currents and heavy winds better balanced.


People clustered in distant colonies:

Blacks, mostly, around Africa,

Golden people along Asian coasts,

And so on, but casting mixed colonies

Along more distant shores.


Four times our coastline, in places,

Twice our flats to cultivate.

Much of it perfect bottom land

Fattened with the promise of fertility

Flaunting the occasional scenic ridgeline.


Many more smiling harbors

Backed by black soil bottom-land

Begging for the plow.

Mighty forests of exquisite trees

Teak by the acre, rosewood by the mile.


Biodiversities of Amazonian prodigality.

Ten times, a thousand times more biomass than ours?

Entire ecologies about which we know nothing,

Drowned, buried and forgotten: absolutely alien

To the lands we’ve dug up recently.


Sealed for ballast: barrels of fruit, nuts and berries;

Wild game beyond a huntsman’s dreams.

Wilderness untouched at most landings.

Only the pick of Feng Chui spots

Chosen as a nursery for a new city.


Up dozens of rivers as noble as the Nile,

That may never have witnessed a man before,

Up to rapids cascading from chill-dusted hills.

An ancient city would be set at the foot of these rapids,

And another at the river’s mouth, a beacon city.


Most of these cities were cocooned

In a net of fishing villages.

Set apart by a day’s sailing along empty coastlines.

Self-sufficient centers of artistry and learning,

Proud of shared peace and global culture.


Every new ship welcome; its crew well received

The mayor declares a daylong festival

To celebrate and share news from across the world.

To trade spices and perfumes from afar,

Treasury and cunning craftwork.


Their wisdom carefully memorized

And recited as sacred poetry:

Drama, history, myths and stories, old and new.

Their writings restricted to accounting:

Inventories, calendars and such?


On the whole peaceful and abundant,

Revering the Goddess of generosity and disaster.

Perhaps even more populous than our seven billion,

Blessed with golden-age wisdom

That should have been ours.


This golden age of wisdom

Sunk deep within us, admit it.

This gut-deep wisdom

From which we’ve strayed,

Just as drowned out as that past life.


Imagine those citizens stepping out during the evening,

Out from their humble opulence and security,

Their door left unlocked, as usual,

During the next, perfect twilight,

As that dreadful night got underway.


Look! A wave looms mile high!

It’s not coming from the sea, but from inland!

It levels the crested ridgeline of the horizon,

It’s too gigantic to register,

No mind can fully grasp it.


Forget cities upstream; it floods the  beacon ones.

Then, for good measure, deepens the ocean by 300 feet.

Only a few survivors claw for the hills.

It submerges small islands and wetlands first,

Turns beacon islands into shallows.


Set back your habitations into the foothills,

Then tuck them further up into the mountains.

Evacuate beacon cites to higher ground,

Abandon precious fields and pastures. Watch

As forest fringes die out in the footprint of salt.


Imagine that they understood their fate.

Bold explorers would have combed those mountain glaciers,

Surveyed their extent, made their calculations,

Published mournfully, pulling on their beard,

When their arithmetic totaled up to doom.


This wall of water – too mighty to be –

Once it had passed and erased everything,

The collective superconscience, desperate to heal,

Would have forgotten it, reduced it back down

To a tolerable scale.


Into the tale of an old sot called Noah,

Chosen by God; or else of Gilgamesh swept away.

Of an arc of refuge, else a fleet of ancient heroes,

Of warnings heeded by a few but ignored by rest.

Of torrential nights during which everyone was drowned.


This flood must have come from somewhere;

Why not from endless rains?

Perhaps from the bowels of the Earth

Now said to contain another dozen Atlantics

Bound up in incandescent rock.

Superheated steam pumped from orgasmic volcanoes,

Like new pus squeezed from simple pimples,

And injected into the troposphere to cool

And rain and rain and rain?



We perch on the highlands of this world.

Our continental shelves have been flooded.

What little we can see, that must be; what we can’t, mustn’t.

High up here where the air is thinner,

And the world, a lot less green,

Less oxygen than we were meant to dream on.


A three hundred foot or higher rise in the level of the sea,

That would have blocked commerce into the highlands,

Cut off, in terms of easy transport,

From lowland continental shelves

With their dozens of Niles.


The sea’s abundance and that of the plains below,

Would have been locked along old coasts and river lines.

Upland, only rare shepherds and mountain men.

Urban plenty or howling wilderness, take your pick,

Just as copious on the plains, and easier.


Jericho’s salt and Catal-Huyuk’s obsidian,

Mere trading goods for upland trappers?

Isolated, ice-dusted, windswept spots,

Abandoned by all but ignorant fanatics.

The rest would have preferred lowland splendor.


Were there shelters from ecological disaster?

Backed up by mountain ramparts,

High enough up to shrug off the flood,

Nestled high up in valleys once snug but dreadful now,

Where survivors emerged ruined but alive?


Braudel spoke of such upland shelters

For farming civilizations of the Mediterranean,

At least 900 feet above sea level.

Others spoke of the source of the Vedas

ln the foothills of the Himalayas.


And of Yugas and Ages and Epochs

Long gone and swept under. Of noble descendants

Who bore to these shelters Veda chalices,

Their wisdom carefully memorized.

Did these lamps of wisdom cast a guttering light

Into the next darkness, ours?


And we, silly fools,

Who consider ourselves unique?

But for a few flint-chipping, highland outcasts,

Since time immemorial?

When far subtler sages

Could rest beneath the waves?


We’d find their cities full fifty fathom deep,

Buried under avalanches of silt;

Not by digging for foundation walls

Of cement, or rammed earth or of native rock,

But for ton-hoards

Of gold, green bronze, red iron and silver.


Enough metal to make our counters rattle;

Whereas their walls, canals, aqueducts and roadways

Would be buried under yards of silt

And as many more of clay,

Not to mention the wine-dark sea.

What else could these ruins teach us?


Enough energy to shift continents?

Repeat during former ice ages.

Drain the oceans a little more shallow,

Grow the ice a little thicker.

Might these floods have split Pangaea

Into its daughter continents?


Is that the fate that awaits us?

A last tear-drop cast from a Greenland pinnacle

Or some grim Antarctic crevasse?

Triggered by the next comet or asteroid strike,

Swinging sunward to sweep us away?

Else our simple stupidity of global warming?


The rattle and clatter of tectonic plates

And of their melting glassware.

The same way a tired scullion might end up

His stacking after a long, hard night?

Pulled apart, heaped up and jammed together

Like the crackling of house paint or mud tiles

In the dried-out puddles of New Orleans?


Enough to erase a civilization,

Drown it for good and wash it to sea;

To make us forget an alien but very human world.



Recall the shepherd’s lament,

Of delirious victims raving

About a golden age long past,

Of Atlantis cities in rings.


- Atlantide globale -


Je rôde ce monde insensible.

Me souvenant d’aurores fantômes

D’anciens glaciers intérieurs, autrement du spectre

De tsunamis de fonte de glace continentaux,

Culminant des kilomètres dans les cieux.


Je rode à pied sec le talus sous-marin d’Atlantide.

Quand ce monde fut celui de miel et de lait,

Son bain une stratosphère de brouillard de glace lactée,

Chauffé au sang d’en bas par les roulants persévérants

De multiples courants Gulf Stream.


Lève ton regard aux cieux.

Les étoiles sont figées sur leur parcours, qu’un peu difformes.

Cet ancien ciel rayonnait du déplacement

D’aurores et de prismes de glace : des vidéos numériques

Au lieu de nos clichés analogues de noir et de blanc.


La lune et le soleil furent plus beaux à contempler,

Incandescents, kaléidoscopiques, des fois jumelés en miroir,

Figés dans l’éclat prismatique de cieux de glace cristalline

Voguant sur quelques jet streams.

Iiques en noir et blanc.marine coastal plateaus dried out in the process.coIIlluminés de jour, des glaciers projetaient leur luminescence

Au-delà de l’horizon de la nuit.


Des feux d’artifices de laser se projetaient sur la Lune,

Agréables à voir,

Le soleil fut baigné d’une pureté apaisante de couleurs,

Jamais similaires pour un instant, ses reflets

Éclataient brièvement, voire tout le long de l’année.


Ces cieux retenaient la clarté du bon cristal.

Parfois fraîche, brumeuse et calme

Entre des brizes toniques de sécheresse dispersante.

Les températures furent constantes sur ces rives,

Tropicales de jour et rafraîchissantes de nuit.


Les oiseaux survolaient des forêts et des rives vierges,

Le ciel était chargé d’eux et de leur chant en vol

Qui reflétaient l’éclat argenté de bancs de poissons

Écumant sur les côtes, et une luxure de fruitiers

Dans tous les tons du vert, à perte de vu.


Mais attends, n’entends-tu pas ça ? Quelque chose ne cloche pas !

Des oiseaux éclatent dans l’air.

Les chiens hurlent. Cette terre solide – figée depuis longtemps

Par la masse de la glace intérieure –

Se met à geindre, fléchir et frémir.


Une dizaine de Laques Supérieures tonnent en bas,

Des masses d'eau couronnées de glaciers.

L’une de dizaines, peut-être de centaines,

De lacs frigides d’un kilomètre ou plus de profondeur,

Repliées autrefois derrière des crêtes continentales.


Quand le barrage de glace se dégèle et croule,

Un mur d'eau se dévale vers la mer ;

Il inonde les chaînes de montagne interposées,

Se jette à travers des partages et des vallées,

Comme de la bonne cavalerie traverserait son parcours difficile,

Il hurle et surgit imparable vers l'océan.


Ceci de plus en plus souvent.

Tous les quelques milliers d’années ou plus –

Plus ou moins – cette fonte de glace ferait toboggan

Des hauteurs, déferlant l’étroitesse de la toundra,

Jusqu’au talus continental puis au large dans la mer.


Quadrille chaque continent.

Pose une gouttelette d’eau pour y dérouler d’en haut.

Lève le niveau de la mer par une autre centaine de mètres

Depuis la dernière époque glaciaire.


Subdivise ces continents

En traçant des traits le long et large

D’épines dorsales et de lignes de partage majeures.

Ces intersections pourraient lâcher de telles larmes de glace.


Assez de glace fondue depuis ces contours intérieurs,

Pour emplir l’océan d’une centaine de mètres.

Noyant des plateaux marins à sec depuis longtemps

Jusqu'aux niveaux contemporains, par vagues supplétives.


Elle se dévalera de la montagne à son approche…

Des kilomètres de haut ? Des centaines de mètres ?

Cela importe ? Le long du lit de fleuves puissants

Et de leurs vallées montagneuses,

Encore plus culminante dans leur étreinte.


Sa masse en déplacement explose des volcans avoisinants ;

Des failles secouées débloquent des tremblements de terre.

L’onde de choc du souffle écrasé

Fauche des forêts entières

A une centaine de kilomètres de son trajet.


Hurlant en bas de vallées, noyant des plaines,

Mille barrages Assouan éclatent à la fois,

Rembourrés d’icebergs, d’arbres massifs, de roches percutantes,

De lave coulant pyroclastique et des clameurs du tonnerre.

Rien n’échappe dans les parages de ce courrant.


Ce mur d'eau est de centaines de mètres de hauteur,

Couronné d’averses ventrues pyroclastiques.

Le tectonisme global s’éveille de sa somme congelée,

La terre rocks and rolls et sonne comme une cloche,

De la lave hurlant à vapeur, l’affouillement de roche au mégatonne.


Cette larme de glace roule jusqu’à l'océan,

Qu'importerait-il d’où ?

En touchant la côte, elle s’étend latéralement,

Des littoraux autrefois accueillants sont peignés de tsunamis ;

Et, imparablement, aux rives latérales.


Parfois, un continent cuirait tout seul,

Sa masse de glace déversée en éclat (en Afrique ?).

D'autres (en Asie ?)

Aurait versé les leurs au hasard :

Chaque nouveau versement à une certaine fréquence solaire ?


Ces catastrophes auraient eu lieu, le plus souvent,

Sur une calotte glacière recouvrant la terre en aval

Qui l’aurait absorbé et

Fondue par la suite, retirée ou avancée

Ne laissant aucune trace de leur passage.


Jusqu'à ce que nos mers ne se soient remplies ;

L’ancienne histoire terminée et la nôtre débutée.

Tant d'eau projetée si rapidement

De sommets congelés jusqu’aux mers tropicales

Aurait brisé le climat planétaire.


Quarante jours de pluie ?

Non pas une fois

Mais beaucoup plus souvent.

Non en une région unique,

Mais sur tous les anciens littoraux.


Auparavant, quand ces plaines abyssales furent à sec,

(Avec d’épais glaciers nichés dans les nuages)

Quelles villes raffinées ornaient ces rivages ?

Cosmopolites, ècosensibles,

Obsédées de liberté et d’égalité ?


A quoi auraient-elles ressemblé, ces villes,

Avant d’être noyées et récurées à rien,

Et leurs habitants depuis longtemps  oubliés?

De quoi chantaient-elles, avec amour ?

Ce qui suit, peut-être, voire mieux ?


Leurs villages bien rangés, leurs villes illuminées de balise :

Les ports d’origine d’une civilisation maritime et globale.

Toutes les perfections de l’artisanat,

Le commerce d’une sagesse subtile

Et la musique de rires enfantins partout.


Des villes enchâssées comme des bijoux dans le ruban de ces rives,

Et des réseaux paroissiaux aux métiers baroques et de fruits mûrs,

Enchâssées en aval des bouches

Du Ganges/Mékong ? Du Mississippi/Orénoque ?

Et de voies moindres quoique fort puissantes.


Ces continents étaient plus rapprochés,

Séparés par des mers franchissables quasiment à pied,

Telle fut l’abondance de leurs pêches. Des grands récifs de barrière

Le long de toutes les côtes incandescentes de fruits de mer.

Des radeaux d’algues de saveur piquante au kilomètre carré.


Des mers plus calmes en bonne saison, et plus menues,

Avec des mini moussons fiables pour la navigation.

Des îles là où gisent nos bas profonds, des montagnes pour nos îles.

Elles abritaient des navires de tempêtes plus dramatiques que périlleuses,

Leurs grandes marées et gros souffles mieux équilibrés.


Des gens s’assemblaient dans des colonies lointaines :

Des noires, pour la plupart, autour de l'Afrique,

Des gens dorées sur les côtes asiatiques,

Et ainsi de suite, mais lançant des colonies mixtes

Sur des rives encore plus lointaines.


Quatre fois notre littoral, ci et là,

Deux fois nos zones plates à cultiver.

Pour la plupart, du parfait terroir bas,

Grossie de la promesse de fertilité

Exhibant à l’occasion une faite pittoresque.


Beaucoup plus de ports souriants

Endossés du terroir noir et gras,

Suppliant le labourage.

De massives forêts d'arbres exquis

Du teck par hectare, du bois de rose au kilomètre.


Des biodiversités de prodigalité amazonienne.

Dix fois, mille fois plus de biomasse que le nôtre ?

Des écologies entières dont nous ne sachons rien,

Noyées, ensevelies et oubliées : les étrangères absolues

De terres récemment fouillées.


Scellés pour du lest : des barils de fruits, de noix et de baies ;

De l’affût au-delà des rêves du chasseur.

Du terrain vierge sur la plupart des amerrissages.

Seulement le meilleur tri des lieux Feng Chui

Choisi comme la crèche d’une nouvelle ville.


En amont de douzaines de fleuves aussi nobles que le Nil,

Qui n’ont pas nécessairement témoigné de l'hommes auparavant,

Jusqu'aux rapides en cascade de cols d’un froid poudreux.

Une ancienne ville serait posée au pied de ces rapides,

Et une autre à la bouche riveraine : une ville de balise.


La plupart de ces villes furent emmaillotées

En filet de villages de pêche.

Séparées d’un trajet journalier à voile le long de littoraux inoccupés.

Des centres autarciques d'artisanat et d'apprentissage,

Fiers du partage de paix et de culture globale.


Chaque nouvelle barque bienvenue ; son équipage bien reçu.

Le maire déclare une journée de fête,

Pour célébrer et partager des nouvelles depuis le monde entier.

Pour commercer des épices et des parfums de loin,

De la trésorerie et des maîtrises adroites.


Leur sagesse soigneusement mémorisée

Et récitée comme de la poésie sacrée :

Drames, histoires, mythes et contes, vieux et inédits.

Leurs écrits limités à la comptabilité :

Inventaires, calendriers et tels ?


Le tout en paix et en abondance relative,

Vénérant la déesse de la générosité et du désastre.

Peut-être encore plus nombreux que nos sept milliards,

Bénis de la sagesse d’âge d'or

Qui aurait dû nous appartenir.


Cet âge d’or de sagesse,

Enfouie au fond de nous, admets ça.

Cette sagesse du fond de nos boyaux

Dont nous nous sommes égarés,

Aussi noyée que cette vie antérieure.



Imagine ces citoyens sortant, le soir,

En dehors de leur humble opulence et sécurité,

Leur porte laissée décadenassée, comme d’habitude,

Lors du prochain crépuscule parfait,

Au préalable de cette nuit effarante.


Attention ! Une vague surgit, d’un kilomètre de haut !

Elle ne vient pas de la mer, mais de l'intérieur !

Elle nivèle l’aspérité de l’horizon,

Elle est trop gigantesque pour être comprise,

Aucun esprit ne peut entièrement la saisir.


Oubli les villes en amont, elle inonde celles de balise.

Et puis, pour bonne mesure, rempli l’océan d’encore cent mètres.

Seulement quelques survivants rampent jusqu’aux collines.

Elle submerge d’abord des îlots et des marécages maritimes,

Transforme des îles de balise en bas-fonds.


Retire tes habitations dans les collines,

Puis plus en amont dans les montagnes.

Evacue les villes de balise dans des cols élevés,

Abandonne de précieux champs et prés. Constate

Les franges forestières expirer dans l’empreinte du sel.


Imagine qu’ils ont compris leur destin.

Des explorateurs hardis auraient fourmillé ces glaciers montagneux,

Surveillé leur étendu, fait leurs calculs,

Publié mornes, se tirant la barbe,

Quand leur arithmétique équivalut à la ruine.


Ce mur d'eau – trop puissant pour être –

Une fois qu’il aurait passé et tout effacé,

La superconscience collective, en désespoir de se rétablir,

L'aurait oublié, amoindri à quelque chose de plus restreint,

A une échelle admissible.


En l’histoire d’un vieux picoleur du nom de Noah,

L’élu de Dieu ; sinon Gilgamesh balayée au loin ;

D'un arc de refuge, voire d’une flotte d’anciens héros ;

D’avertissements observés par des rares mais ignorés des restants.

De nuits torrentielles lors desquelles tous furent noyés.


Ce déluge dût provenir de quelque part ;

Pourquoi pas de pluies sans fin ?

Peut-être des boyaux de la terre

Dites récemment retenir encore une dizaine d’Atlantiques

Contenues dans de la roche incandescente.

De la vapeur surchauffée pompée depuis des volcans orgasmiques,

Comme du nouveau pus évincé de simples boutons,

Et injectée dans la troposphère pour y refroidir

Et pleuvoir et pleuvoir et pleuvoir ?



Nous perchons sur les hauts lieux de ce monde.

Nos talus continentaux ont été inondés.

Le peu que nous puissions percevoir, cela doit exister ; le restant, jamais.

Ici dans les hauteurs où l'air est moins dense,

Et notre monde, beaucoup moins vert :

Moins d'oxygène que ce auquel nous étions supposés rêver.


Une hausse de cent mètres voire davantage dans le niveau de la mer

Cela aurait bloqué le commerce dans les hautes terres,

Isolées, quant au transport facile,

Des talus continentaux en contrebas

Avec leurs dizaines de fleuves Nil.


L'abondance de la mer et des plaines en contrebas,

Aurait été écrouée sur les rives d’anciens fleuves et côtes.

En amont : que le rare berger et chasseur alpin.

De l’abondance urbaine ou du désert de silence hurlant, prends to choix

Egalement copieux dans les plaines, et plus facile.


Le sel de Jéricho et l’obsidienne de Catal Huyuk :

De simples marchandises pour des trappeurs montagnards ?

Des lieux isolés, poudreux de glace, balayés de vents froids,

Abandonnés de tous sauf quelques fanatiques ignorants.

Les autres auraient préféré la splendeur en contrebas.


Y eut-il des refuges du désastre écologique ?

Endossées de remparts alpins,

Assez haussés pour dédaigner le déluge,

Nichés dans de hautes vallées commodes mais affreuses maintenant,

D’où jaillirent des survivants ruinés mais en vie ?


Braudel a parlé de tels asiles élevés

Pour les civilisations agricoles de la Méditerranée,

Au moins trois cents mètres par-dessus le niveau de la mer.

D’autres ont parlé de la source des Védas

Aux amonts des Himalaya.


Et des Youga et d’ères et d’époques

Depuis longtemps perdus et noyés. De nobles descendants

Qui arborèrent à de tels abris des calices de Veda,

Leur sagesse soigneusement mémorisée.

Ces lampes de sagesse ont-elles projeté une luminance crachotante

Dans la prochaine obscurité, la nôtre ?


Et nous, fourbes obtus

Qui nous prétendons uniques ?

A part quelques montagnards bannis, ébréchant du silex,

Depuis une durée immémoriale ?

Quand des sages beaucoup plus subtils

Pourraient reposer sous les vagues ?


On trouverait leurs villes sous cinquante bonnes brasses,

Enfouies sous des avalanches de vase ;

Non en fouillant pour des murs de fondation

De ciment, de pisé ou de roche indigène,

Mais pour des amas à la tonne,

D'or, de vert de bronze, de fer rouge et d’argent.


Assez de métal pour faire cliqueter nos compteurs,

Alors que leurs murs, canaux, aqueducs et chaussées

Seraient enfouis sous des mètres de vase

Et autant plus d'argile,

Sans parler de la mer sombre comme du vin.

De quoi d’autre ces ruines pourraient-elles nous enseigner ?


Assez d’énergie pour décaler des continents ?

Répète au cours d’antécédentes époques glaciaires.

Puise les océans d’un peu moindre profondeur,

Accrois un peu plus l’épaisseur de glace.

Ces déluges auraient-ils fracassé la Pangée

Dans ses continents filiaux ?


Est-ce là le sort qui nous attend ?

Une dernière larme écoulée d’un pic au Groenland 

Voire d’une sombre crevasse Antarctique?

Sa détente, la frappe avenante d’une comète ou astroïde

En méandre vers le soleil pour nous balayer ?

Sinon notre simple stupidité du réchauffement global ?


Le tintamarre et le cliquetis de plaques tectoniques

Et de leur verrerie en fonte.

Ainsi qu’un plongeur exténué pourrait terminer

Son tassement après une longue nuit ardue ?

Échancrés, empilés et tassés ensemble,

Comme la craquelure de bouts de peinture ou de tuiles boueuses

Dans les mares desséchées de la Nouvelle Orléans ?


Assez pour raturer une civilisation,

La noyer pour de bon et la délaver en mer ;

Pour nous faire oublier un monde bizarre mais très humain.


Se rappeler la plainte du berger :

Des divagations de victimes délirantes

D'un âge d'or depuis longtemps disparu,

De villes Atlantides en anneaux.